Думал, несется к счастью и скоро достигнет цели –
На деле сучил ногами, забывшись похмельным сном.
Проснулся, вздохнул, закурил, нехотя встал с постели,
Увидел, как первый снег кружится за окном,
И понял, что больше не может с самим собой находиться.
Оделся, умылся, стараясь в зеркало не смотреть –
И выбежал прочь из дома. Бежал, а на встречу – лица,
Машины, собаки, дома, первоснежная круговерть.
И  ветер хлестал по щекам – может быть, за дело,
А может пытался в чувство его, полуобморочного, привести.
… где-то плакала девочка от того, что получила не ту куклу, которую ей хотелось –
Позже она поймет, что получила не ту себя, но до этого надобно дорасти.

=+=

Это последнее стихо, которое мне более-менее в результате понравилось. Я написала его осенью. Кто-нибудь знает, как выйти из творческого кризиса?